Versi

L’ALBA DELL’UOMO

Da un chiarore lontano

spunta l’alba

repentinamente

e colora di luce il nuovo mondo.

Intorno,

piante stecchite

animali selvatici

grotte e caverne buie.

Si svegliano anche gruppi di scimmie

sono nude come vermi della terra,

schiamazzano

litigano

si riuniscono.

Qualcosa sembra dire loro:

“Uniamoci

e combattiamo insieme”,

una battaglia che durerà nei secoli

sino alla fine dell’universo

se fine ci sarà.

MIA EVA

Mia Eva! Inizio della fine

sei tu la prima donna

l’origine delle mie perversioni

il pretesto per la mia follia

la madre dell’animale che è in me,

hai creato il mio istinto che ormai è morboso

il mio desiderio che è già sporcato.

Nel paradiso terrestre, trascinato indietro di mille secoli

io ti osservo nuda, allucinante visione,

misteriosa e invitante. Giochi con le armi della seduzione.

Dammi la mela ti prego, che aspetti?

voglio mangiarla!

è eccitante peccare

se tu mi sei vicina, nel pericolo mi sento al sicuro.

Dimmi dov’è il serpente, l’hai calpestato o no?

Voglio essergli amico e non mi farò esorcizzare.

Non mi importa di rimanere dannato per l’eternità

di lavorare, sudare e morire

di bruciare nelle fiamme dell’inferno,

l’importante è averti accanto.

Sei tu la causa del mio male

ma lo stesso male è ambiguo

cambia forma quando credo di conoscerlo.

Dal giorno che mangiasti quella mela

ogni uomo è sempre guidato

dalla follia d’una donna.

LA RIGENERAZIONE

Albero solitario

che mi aspetti in un campo di grano,

io ti vado incontro

e ai tuoi rami

mi appendo.

Ora sono appeso ai tuoi rami

e dondolo felice.

Tu ed io siamo un solo essere

una sola forma.

IL MIO FUNERALE

Come quando ci si toglie un abito

così avevo lasciato il mio corpo con i suoi pesi

ma ero vivo in una  dimensione di immortalità e benessere.

Lento veniva trasportato

un corpo straccio

dentro quella bara

avara di ghirlande,

quel corpo era il mio

sì, ero io.

E quel carro funebre

attraversava le strette vie

che portavano a quel piccolo cimitero di collina

dove io fui sepolto

e riposo di già.

Scialli neri

vecchie facce coperte da veli

silenziosa processione,

dormiva mio padre

piangeva mia madre

quell’accompagnamento era il mio

sì, era il mio

ma io non capivo, ero felice fuori dal tempo

al di là dello spazio

e dall’alto osservavo stupito

quello strano spettacolo

sulla mia morte.

COINCIDENZE

Seguo una linea grandiosa

un’acutezza di senso

capace di rendere concreta

persino la fantasia.

E la visione

che parte generata dalla mia anima

si spande al di là degli orizzonti,

al di sopra delle piccole cose domestiche

ed è bellissimo

sentire come il senso dell’infinito

coincida fino a fondersi in uno stesso clima

con le cose più piccole.

NULLA È LONTANO

Grandezza e malinconia interiore

e povertà del mondo presente

ma la trasposizione mia

muta i termini del dissidio

ed è il bisogno di sognare

che rende grande l’opaco atomo terreno

illuminandolo di altre verità.

La fantasia ora avverte nel mondo

più segreti e profondi significati

dà immagine all’eco

si spande in altri mondi

si dissolve nell’immensità.

Ormai nulla è lontano dal mio spirito.

IL MARGINE SILENZIOSO DELLA MEMORIA

Nel margine silenzioso della memoria

che non è presente in me,

trovo rivelazioni e scoperte

un ricchissimo terreno umano.

La poesia restituisce alla vita

i nodi segreti

i ricordi assopiti

le reazioni più remote,

fa conoscere una nuova dimensione del reale,

a volte contro la ragione

a volte in armonia con essa,

sempre con libertà.

EGOISMO SOLITARIO

Sono il re

del mio egoismo solitario

che ha coscienza

soltanto per esprimerla in privato

in una totale esaltazione dei sensi.

Io non cerco più

un rapporto dialettico tra me e gli altri

e la mia concezione estetizzante della realtà

diviene dominio sulla folla,

forma una solitudine privata

dove il mio pene riaffiora docile tra le mie mani

fino a divenire una strana sensualità

fuori dai sensi

trasformata in un processo di spiritualizzazione.

ALLA DERIVA

È grigio il clima del perenne essere.

Tutto è caduto

le speranze perdute, le preghiere vane

le parole inutili, l’amore illuso

le primavere sfiorite, gli ideali mortali.

Ma non v’è più dramma in me

in questo continuo appassire e morire

ma completo abbandono.

Accetto di andare alla deriva

lasciandomi cullare dalla marea del tempo

in cui tutto si dissolve

fino a compiacermi del mio dolore.

È dolce sentirsi vittima, indifeso, inascoltato.

Capire che persino la vanità delle cose

diventa pura armonia.

VERRÀ POI LA MORTE

La mia vita passerà molto presto

drammatica e patetica

e con essa anche la sua ricchezza

fatta umana dalla fatica.

Il tempo,

un male che impoverisce la vita,

mi toglie ogni energia vitale,

il mio corpo senza speranza e senza salvezza

si rivolta, si risparmia, geme

s’illude ancora di strappare giorni, ore, minuti alla fine.

Ma vi è un altro male

subdolo e ancor più disperato:

quello di essere completamente solo

nell’umana comprensione di sé

costretto a tacere e fingere,

a rivedere il passato riflesso

nelle lacrime degli occhi che piangono

in un profondo bisogno di confidenze.

Triste appare allora il volto della memoria

come immobile silenzio che tende all’astrazione.

Verrà poi la morte del corpo

il distacco amaro.

LA MIA SOLITUDINE

Schivo mi stupisco di vivere

mi sento staccato ed incompreso

da tutti gli altri uomini.

Mi aggrappo agli scarti della vita

tutto il resto è inconsistente.

Non mi aspetto comprensione

né consolazione né tregua

consapevole della mia solitudine.

Ho scelto liberamente l’aridità e il deserto

e osservo le cose della vita

prosciugate e fisse

come simboli magici in una luce rarefatta.

LO STRAZIO D’ESISTERE

Urlo di masse

voci, passi, gesti

tra pietà curiosa e fanatismo,

irrazionale catena di incubi e fobie

ai margini dell’ossessione.

La personalità umana si lacera

il senso dell’alienazione incombe

la coscienza si smarrisce.

Spinto da una sofferenza solitaria e indecifrabile,

contagiato dalla multanime esistenza

affogo lentamente nel caos

e non ho scampo

se non nella perfetta solitudine.

LA MIA FOLLIA

L’infinita miseria della vita

la solitudine del mondo

la caducità della fama che passa.

E poi la morte delle persone care

l’incombente paura delle malattie

il continuo vagabondare senza pace dell’uomo

acuiscono la mia sensibilità

ma accrescono i sintomi della mia follia.

Cupe ombre di pazzia

si addensano minacciose su di me

travestite da un’atmosfera di lucida estasi.

È il dramma della mia ansia angosciante

la disperazione di tutto il mio essere

forse creato da Dio

ma poi lasciato a se stesso

privo d’identità, privo di vita

impossibilitato di comunicare

di capire e farsi capire.

LA MIA MODESTA FORMA UMANA

Ormai ridotto ad accettare la mia condizione

di uomo consapevole del proprio destino,

sento tristemente che la vita in me

invecchia inesorabilmente

che altri sentimenti, altre idee

mi nascono nell’anima,

che arte e vita procedono insieme,

e la poesia della mia vita solitaria

diventa essa stessa memoria.

Non è più la storia d’un uomo

che cerca l’illusoria grandezza dell’universo

ma semplicemente la povertà di chi

insegue soltanto la sua modesta forma umana.

Affido alla mia scrittura,

unico ed ultimo appiglio rimastomi,

la speranza di trovare ancora

punti luminosi sul mio cammino terreno

proiettandomi fin quando mi sarà possibile

e ne avrò ancora la forza,

nel tempo e nell’universale,

solo così la realtà della poesia

potrà apparirmi più ricca di significato

di quella della vita.

DESIDERIO D’INFINITO

Un sentimento dell’esistenza umanissimo

mi scorre dentro,

la mia spiritualità

è attraversata da malesseri sublimati

da torpori e da abbandoni,

trasalimenti e sofferenze confessate,

si distacca dalle cose terrene

diventa consapevole della fugacità umana,

è poesia per questo suo fluire

in mezzo alla vita

non ancora del tutto purificata

non ancora donata a una fede.

Le mie parole sono ultime gocce d’una vena

che ha già dato ciò che poteva dare.

La strada che porta alla bontà

mi libera dall’ansia

restituendomi un desiderio d’infinito.

LA FAVOLA DI UNA PICCOLA LACRIMA

Da una bimba e un pianto

nacque lei

piena di paure e ingenuità

chiara e trasparente

dai suoi occhi si affacciò

e da quelle ciglia sottili

piano piano scese giù.

Attraversò quel viso

dai lineamenti dolci

pulito di bambina

e per il mondo

sola sola

s’incamminò.

Ma era troppo ingenua

non conosceva il male

e la sua vita

era già in pericolo.

E passarono in fretta gli anni

e anche le stagioni

venne presto l’inverno

portando con sé la pioggia.

Tante grandi gocce

cadevano giù dal cielo

tutte insieme,

erano prepotenti

si spingevano tra loro

si bisticciavano.

La dolce lacrima ben presto

si trovò sommersa

cercò di ribellarsi

ma era troppo buona

e non aveva la forza.

Così per non morire

pensò di tornare

dentro quegli occhi

dov’era nata.

Sola e stanca

cercò quella bambina

la cercò dovunque

e la trovò alla fine.

Ma era ormai cresciuta

non era più bambina

il suo viso era truccato

non si ricordò di lei

e la cacciò via con forza.

Così la povera lacrima

restò proprio sola

in balìa di tutti

senza alcuna difesa.

Vagava per il mondo

ignorata da chiunque

sembrava invisibile

trasparente

proprio come una lacrima.

E venne il sole

e con la sua luce

forte forte

la illuminò.

Ma era ormai vecchia

allo stremo delle forze

e lentamente

si sciolse da sola.

Finisce così

la sua insignificante vita,

la sua insignificante storia

e nel silenzio,

la gocciolina

muore.

Così è il mio destino

la storia di quella piccola lacrima

è uguale alla mia.